Любовта овдовяла
в черно
облечена
с чорапогащник
без бримки
в малко село
на ниски
обувки
зад прани
чаршафи
нечута се
подава,
а около ѝ
като бълхи не,
като оси,
мъже на
рояци
кръжат,
с впити очи
от завоя,
иззад ъгъла,
нескрито
гледат
открито с
поглед питат
как такава сласт
най-лесно се
погубва...
?
И отговор не
намират.
На въпроса
им е отговорено
без да
разберат.
Няма коментари:
Публикуване на коментар